Y ahora escribimos...

escritura & libertad & cosquillas

Hoy llegué a escribir (como siempre).

Llegué a escribir para mí, más en modo morning pages, páginas matutinas, hábito que estoy retomando, porque la vida me lo ha pedido.

Escribí en modo páginas matutinas, y cerré escribiendo “y ahora escribimos”.

Un poquito paradójico, porque ya estaba escribiendo, pero lo que quería decir, es que ahora dejábamos de escribir en modo páginas matutinas (y si no tienen idea de qué estoy hablando, lo hablaremos en Escribir para sanar 2024, les dejo una info importante al final), y empezaba a escribir en modo poesía.

Pero lo que ocurrió fue que como lo escribí en ingles, terminé escribiendo lo siguiente:

Now we write.

Now we are free.

Ahora escribimos.

Ahora somos libres.

Y en el instante en que terminé (o empecé) a escribir esa segunda frase, llegaron las cosquillas.

Yo no sé si ustedes me entienden cuando yo hablo de las cosquillas (y si ustedes también las sienten, me encantaría leer su experiencia de vuelta), pero es que no sé describirlo de otra forma.

Es un estremecimiento, una electricidad que me recorre, algo que SIENTO, pero que siento de verdad, que genera un cambio en mí, es como un shift corporal que me lleva a conectarme a una frecuencia mas profunda, más real, mas anclada, más “no-mía”, más sutil y fuerte a la vez.

Y no lo experimento como algo sobrenatural en términos de sensibilidad energética (aunque sé que lo es) sino como algo corporal (y estar verdaderamente en nuestro cuerpo, es tal vez lo más sobrenatural energéticamente hablando que existe, lo más poderoso y trascendental a la vez),.

Escribí en mi libreta, al empezar a sentirlas:

Siento las cosquillas

Siento mi pussy electrizada

Siento los ojos querer cerrarse

Los cierro

Siento la respiración agitada

Tengo que abrir el pc.

Y abro el pc, este documento que ya para ustedes es un correo, y empiezo a escribir.

Con la sensación electrizante, con las cosquillas que no se van, con los ojos cerrados, con la sensación apremiante, grande, distinta, inmensa, que no sé explicar, pero que creo que ya lo hecho.

Y no quiero que piensen que hay algo mal con ustedes o “superior” en mí si no sienten esto que describo.

Pueden ocurrir varias cosas:

• Que lo sienten haciendo otras cosas

• Que lo han sentido, pero no le han parado bolas (como yo, que siempre que sentía escalofríos, pensaba que era frio, y no sensibilidad)

• Que lo han interrumpido cuando empieza a aparecer

• Que no han cultivado el espacio para que se manifieste (y está bien, y es normal, pero sin duda, está esperando a que lo cultiven)

Pero de eso no quiero escribir aquí, de lo que quiero escribir, es de aquello que escribí que me llevó a sentir las cosquillas:

Now we write.

Now we are free.

Ahora escribimos.

Ahora somos libres.

Así que ahora escribo:

Si la escritura fuera una casa
sería una casa en el cielo
pero muy anclada a la tierra
con raíces gigantes de esas que 
subía el niñito en el cuento con el gigante 

Una casa en el cielo llena de cascadas flotantes
de hiedra
de rosas del color de las toronjas rosadas 
de árboles centenarios
de esos que dan columpios 
de tanto verde 
y tanto azul 
como en Avatar
como Atlantis
como todo lo que es cierto
como todo lo que está aquí
anclado en este corazón
que recuerda

Si la escritura fuera una casa
sería una casa con paredes transparentes
llena de ventanales 
por los que 
incesantemente
sin tregua
se filtra siempre
la luz
excepto cuando es hora
de soñar

Si la escritura fuera una casa 
estaría en medio de un bosque
que se tiñe del rosado del amanecer 
un amanecer que entra por esas ventanas traslúcidas
que lo empapa de todo 
de vida
de tiempo
de viento 
de certezas
de la decisión de intentarlo otra vez

Si la escritura fuera una casa
tendría su suelo de madera
su techo de madera
un techo plano
una azotea
con una escalera de caracol 
de esas de cuento
de esas de otros tiempos
primero, llega a la buhardilla
luego, a la azotea

Si la escritura fuera una casa
tendría agua salada de mar
llena de lágrimas que esas curan 
llena de las profundidades que son nuestras
llenas de algo
ahí abajo 
que gesta burbujas
que nos sostiene
en la distancia. 

Si la escritura fuera una casa
tendría todos los colores
que llevan nuestros nombres 
sus puertas abiertas 
cuadros
con las palabras
libertad
sol
tiempo
libros 
llenos de las historias de otros cuerpos 
que compartirnos. 

Si la escritura fuera una casa
sería la nuestra 
en la que ahora
somos libres. 

Y ahora somos libres 
porque escribimos. 

Porque lo derramamos todo
en el papel que siempre recibe 
porque abrimos los cajones de las tierras perdidas
que 
aunque cerrados
nunca se fueron para ninguna parte 

Porque al abrir esos cajones
le permitimos al dolor matarnos
para poder
seguir vivas

Porque escribimos lo oscuro
los pozos
las tormentas
el huracán
y luego le decimos 
a eso que escribimos 
	no todo es azul profundo del fondo del mar
	no todo es un cielo roto lleno de agua
	aquí también hay,
       destellos rosados 

Y escribimos esos destellos rosados
eso que también es cierto 
menos pasado 
más liviano 
eso que se convierte en risa 
en respiración fácil 
en la confianza
que será nuestra

Y ahora somos libres 
porque al escribir 
destruimos las paredes 
rompimos el candado
abrimos la llave
para llorar
y para reír
y para saltar
y para pausar
y para seguir caminando
todo al mismo tiempo.

L.RR
3/11/23

*

Termino de escribir y se van las cosquillas.

He hecho lo mío.

He cumplido mi parte.

*

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Nos vemos del mismo lado de la escritura, del autoconocimiento, y de la transformación (y a propósito de este Fragmento, DE LA LIBERTAD).